درختوں سے پتے گرنے لگے ہیں۔مارگلہ کی پہاڑیوں پر شام کچھ دنوں سے پہلے اترتی محسوس ہوتی ہے۔ سورج جب پہاڑوں کی اوٹ میں جانے لگتا ہے تو روشنی آہستہ آہستہ کم نہیں ہوتی، جیسے کوئی اسے سمیٹ کر لے جا رہا ہو۔ میں کھڑکی سے باہر دیکھتا ہوں اور جانے کیوں دل کے اندر ایک بے نام سی اداسی پھیلنے لگتی ہے۔موسم بدل رہا ہے یا شاید میں اندر سے دن کے آخری لمحوں میں دل بہت سی پرانی چیزوں کو یاد کرنے لگتا ہے۔ وہ لوگ جو کبھی بہت قریب تھے، وہ راستے جن پر بہت دور تک ساتھ چلے، وہ باتیں جو کہی نہیں جا سکیں، اور وہ فیصلے جن کے بارے میں آج بھی یقین نہیں کہ وہ ہمارے تھے یا وقت نے ہم سے کروائے تھے۔پھر سورج ڈوب جاتا ہے اور رات آ جاتی ہے۔ عجیب بات ہے کہ دن میں جن سوالوں کے جواب ڈھونڈتا پھرتا ہوں، رات آتے ہی ان سے صلح ہو جاتی ہے۔ شاید اندھیرا آدمی کو یہ سکھاتا ہے کہ ہر چیز کا جواب ضروری نہیں ہوتا۔ کچھ سوال صرف ساتھ رہنے کے لیے ہوتے ہیں۔یہی تسلیم و رضا ہے۔ ادھر شب طویل ہونے لگی ہے۔اے سی اور پنکھے بند ہیں۔ کمرے میں ایک ایسی خاموشی ہے جس سے پہلے کبھی تعارف نہیں ہوا تھا۔ کبھی کبھی محسوس ہوتا ہے کہ کمرہ بھی آدمی کی طرح عمر کے ساتھ بدل جاتا ہے۔ وہی دیواریں، وہی کتابیں، وہی میز، وہی کرسی، سب اپنا ہے اور کچھ اپنا نہیں رات کے وقت گھڑی کی ٹک، ٹک بہت صاف سنائی دیتی ہے۔جیسے کوئی یاد دلا رہا ہو کہ وقت گزر رہا ہے۔اور آدمی، ہمیشہ کی طرح، کچھ نہیں کر پا رہا۔ کتاب کھولتا ہوں ، کہانی پڑھنے لگتا ہوں۔پھر کہانی مجھے اپنے اندر لے جاتی ہے۔کسی شہر کی گلی میں، کسی پرانے گھر کے صحن میں، کسی ایسے آدمی کے پاس جسے میں نے کبھی دیکھا نہیں۔ کبھی کسی عورت کی آنکھوں میں ٹھہر جاتا ہوں، کبھی کسی بوڑھے کے ہاتھوں کی لرزش میں، کبھی کسی مسافر کے قدموں کے ساتھ چلنے لگتا ہوں، اور پھر اچانک محسوس ہوتا ہے کہ میں کہانی نہیں پڑھ رہا۔میں خود کہانی بن گیا ہوں۔ایک ایسی کہانی جس میں میں بھی ہوں اور تم بھی۔ میں اپنی اصل میں ایک لکھاری ہی تھا، کہانیوں میں کھویا ہوا ایک مسافر۔کبھی کسی کی کہانی کا کردار بن کر اس کی زندگی جیتا رہا، کبھی اپنی ہی کہانی لکھنے بیٹھ گیا۔ اپنے من پسند کردار تخلیق کیے، انہیں اپنی دنیا میں جگہ دی، ان کے لیے راستے بنائے، گھروں کے دروازے کھولے اور کبھی کبھی اپنی مرضی سے ان کی قسمت بھی لکھ دی۔ مگر زندگی کہانی نہیں ہوتی۔کہانی میں لکھاری کرداروں کو واپس بلا سکتا ہے۔زندگی میں نہیں۔زندگی کے راستے میں کئی موڑ آئے۔ کچھ موڑوں پر بہت کچھ چھوٹ گیا۔ کچھ پر لوگ، کچھ پر خواب، اب تو وہ بھی چھوٹ گیا جسے میں خود سمجھتا تھا کہ میں ہوں۔ اب کوئی موڑ آ جائے تو ڈر نہیں لگتا۔ اب کسی موڑ میں ڈر نہیں لگتا ۔ جس تاجر کا سارا قافلہ راستے میں لٹ جائے، وہ ایک حد کے بعد حساب کتاب چھوڑ دیتا ہے۔ پہلے وہ اپنے نقصان کو گنتا ہے، پھر تھک جاتا ہے، پھر ایک دن اچانک ہنس دیتا ہے۔ وہ ہنسی خوشی کی نہیں ہوتی۔وہ اس آدمی کی ہنسی ہوتی ہے جسے دنیا نے اس کے آخری خوف سے بھی آزاد کر دیا ہو۔پھر راستے میں موڑ آتے رہیں، اسے کیا فرق پڑتا ہے۔ اب سنگت کی طلب بھی اتنی غالب نہیں رہی۔کبھی کبھی کسی کا ساتھ بہت اچھا لگتا ہے، لیکن ہر وقت کسی کا ساتھ ضروری نہیں لگتا۔تنہائی سے بھی ایک عمر کے بعد دوستی ہو جاتی ہے۔پہلے تنہائی آدمی کو کاٹتی ہے۔پھر آدمی تنہائی کو پڑھنا سیکھتا ہے۔ایک وقت آتا ہے جب تنہائی میں آدمی خود کو سننے لگتا ہے۔ اب میں اسی مقام پر کھڑا ہوں۔تنہائی ہےاور انتہائی ہے۔ کبھی کبھی کوئی غزل لگا لیتا ہوں۔ آواز کمرے میں پھیلتی ہے اور لگتا ہے جیسے کوئی میرے اندر بیٹھا ہوا شخص اچانک بولنے لگا ہو۔ کچھ دیر کے لیے کتاب بند کر دیتا ہوں ، رات اور گہری ہو جاتی ہے۔مارگلہ کے پہاڑ اندھیرے میں کہیں غائب ہو جاتے ہیں۔اور میں سوچتا ہوں، شاید زندگی بھی ایسی ہی ایک طویل ہوتی ہوئی رات ہے۔ جس میں ہم اپنے اپنے کردار نبھاتے رہتے ہیں۔کسی کے آنے کا انتظار کرتے ہیں۔کسی کے جانے کا دکھ سہتے ہیں۔ اور آخرکار ایک دن سمجھ جاتے ہیں کہ کہانی میں سب سے مستقل کردار بھی ہم خود نہیں تھے۔ ہم تو صرف ایک مسافر تھے۔آتے رہے۔جاتے رہے۔اور کہانی چلتی رہی۔ منجری کی صدا ہے ، غزل اپنی روانی میں مگن ہے ۔ آواز آرہی ہے تم نہیں، غم نہیں، شراب نہیں۔ ایسی تنہائی کا کوئی جواب نہیں۔ سبوخ سید