فاتني أن التقيك قبل ذاك الاكتئاب العظيم، قبل ذلك الوعي الموحش، وقبل أن يكبر إدراكي سابقًا عمري، إنني أفهم فان جوخ تمامًا حين اشتكى من عقله قائلًا: ما الذي يصنعه العقل بنا؟.. أتعلم ما الذي يصنعه العقل بي؟ إنهُ يسلبني كل شيء، ويتركني أواجه الناس مثل مسألة تجريديّة، يعبئ رأسي بالقلق، يُلبّد يقيني بالشك، هل أخبرتك كيف أصبحتُ أشكك مؤخرًا في وجودي؟ وفي الإنسان الذي يدخل إلى حياتي كل يوم دون أن أعرف من أين يجيء؟ يذهب إلى عملي، يُحيّي زملائي بترفي المعتاد، ويجلس بهدوء على طاولة مكتبي دون أن أفهم بالضبط من أين جاء.. هل أخبرتك عن سخافة الحياة؟ وعن حتمية العبور من مرارة الفقد رغم التوجس؟ يطيب لي أن أسألك، لماذا كان المطر مالحًا في آخر مرة؟ أهِيَ عيوننا حين غلبتها حرارة الدمع فارتفعت نحو السماء؟ أهِي دموعنا التي حبسناها وحين أشحنا بها نحو السماء تبخرَت؟ لماذا يجب علينا الخوف؟ وممّ؟ ألسنا نعيش مُسبقًا في خوفنا الأزلي؟ لماذا يظل المرء خائفًا من فكرة أن يُنفى حين يكون بالفعل قد صار إلى المنفى؟.. كان عليّ أن ألتقيك قبل أن تنفذ كل هذه الأسئلة إلى جوفي، وقبل أن يحتل القلق المساحة المتروكة للحب، قبل أن أنسى اسمي الأول وقبل أن أفقد قدرتي على رؤية الأشياء دون ظلال. تشرين.