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AUTÓPSIA DE FERNANDO HADDAD Talvez Fernando Haddad seja um dos políticos brasileiros mais governados pela própria criança interna. Não a criança curiosa, criativa, luminosa. A outra. Aquela que quebra o vaso e, quando a mãe entra na sala, já preparou uma tese de doutorado explicando por que a culpa é da gravidade. Haddad é assim. A dívida cresce? São os juros. Os juros não caem? É o Banco Central. A meta fiscal muda? O problema era a meta. O imposto aumenta? É justiça tributária. A arrecadação bate recorde? Competência. A conta não fecha? Herança recebida. Nunca há exatamente um fracasso. Há sempre um contexto. Nunca há erro. Há uma circunstância que precisa ser melhor compreendida. Nunca existe “eu fiz”. Existe uma longa explicação sobre por que aquilo aconteceu apesar dele. Haddad é o menino da turma que aparece diante da professora com quinze páginas de justificativa e nenhuma frase começando por “eu errei”. E talvez seja isso que torne o personagem tão curioso. Fisicamente, é um homem alto, bem-apessoado, transformado por parte da esquerda até em objeto de charme político. Culto, professor, voz baixa, vocabulário correto, aparência de adulto razoável numa sala cheia de adolescentes berrando. Mas basta apertar um pouco o argumento e aparece o menino. Pequeno. Inseguro. Precisando desesperadamente que ninguém conclua que a culpa foi dele. Porque assumir responsabilidade exige uma coisa muito mais adulta do que inteligência: suportar a vergonha de ter errado. Haddad parece preferir explicar o mundo inteiro a pronunciar quatro palavras: “Eu estava errado.” Sua tragédia talvez seja essa. Cresceu para cima. Não necessariamente para dentro.