jorge jesus chegou à selecção e talvez isto não seja só uma notícia desportiva. pode ser uma daquelas pequenas vinganças que a vida concede já fora de prazo, sob a forma penteada de um remorso, porque portugal tem esta hábil mesquinhez de olhar para os seus homens vivos com a sobranceria dos obituários: primeiro ri-se, depois desconfia, depois põe-se à coca da falha, depois transforma-os numa anedota, e só muito mais tarde, se os títulos forem teimosos, se a realidade continuar a bater à porta com a insistência desagradável das coisas verdadeiras, lá admite, como o pretendente que depois de mil serenatas, cartas acumuladas, mensagens entregues e não lidas e olhares sem eco continua à porta, com as mãos inúteis e atrapalhadas, a dignidade enfiada nos bolsos, a cara indefesa dos que ainda esperam, até que um dia ela abre e lhe diz “entra”, porque às vezes só se ganha por atrito. o país olhou anos a fio para a voz, para o cabelo, para a frase manca e a vaidade desvernizada, um modo de falar que parecia vir da rua onde os homens ainda discutem um lance como se discutir fosse uma maneira de não desaparecerem, e preferiu o boneco - o meme - ao profissional. era mais fácil. é sempre mais fácil do que admitir que aquele homem que aplicava canetas à gramática via no jogo coisas que ainda não tinham chegado ao resto de nós. e isto irrita muita gente porque jorge jesus nunca soube vestir a inteligência na medida que os inteligentes de estimação gostam que a inteligência se vista: de fato discreto, frase assessorada, uma humildade higiénica com prudência de consultor da deloitte, a ambição toda passada a chuveiro e gel de banho antes de entrar na sala. nele vinha tudo à montra: a fome, a vaidade, o teatro e a certeza quase obscena de quem acredita que sabe. e sabia. sabia de futebol com uma mistura raríssima de método, superstição, ciência e vaidade. as equipas dele jogavam. jogavam, quero eu dizer, no sentido quase infantil e perdido da palavra, antes de os adultos terem transformado tudo em controlo de danos. jogavam na fé de que a bola ainda pudesse ser uma forma de alegria organizada, na ilusão de que era possível trabalhar uma equipa até ao osso e ainda assim deixá-la parecer livre, convicto de que o treino, em vez de meter grades à volta do talento, pudesse construir a casa onde o talento finalmente deixa de dormir ao relento. foi assim com saviola e aimar, dois jogadores que não pareciam combinar movimentos, mas continuar uma conversa antiga. foi assim no flamengo, onde gerson, everton ribeiro, arrascaeta, gabigol e bruno henrique não precisaram de ser domesticados por uma modernidade importada, mas de uma casa táctica onde ainda coubesse o descampado. “los grandes jugadores no son ansiosos”, disse ele a aimar, e há frases que explicam um treinador melhor do que vinte conferências. o grande jogador não anda a mendigar a bola. aguarda-a. não se oferece como quem pede colo, a desafinar de leandro e leonardo . aparece no sítio onde o jogo, coitado, já estava à procura dele. e talvez a nossa selecção, cheia de talento riquíssimo, carreiras, capas, patrocínios, debates, legados, fotografias, hinos cantados com a mão no peito e a cabeça já numa boate em ibiza, nas putas caras e nas influencers que só eram mais caras por fingirem que não eram putas, nas garrafas com fogo-de-artifício, nos sofás brancos, nos seguranças, nos amigos dos amigos, nessa pequena corte de parasitas, encostados à mesma madrugada, às mesmas garrafas, ao mesmo dinheiro que não deles, de costas voltadas para a bandeira, porque depois das cinco os deveres são outros, talvez precisasse de alguém que entrasse naquele balneário sem delicadezas. alguém que dissesse: pronto, calcem as botas. alguém capaz de olhar para o nome próprio e ver só o jogador, para a estátua e ver só o homem, para o povo e ver não uma plateia mas a responsabilidade de carregar o imaginário de uma nação estafada, insegura, a pedir uma pequena alegria porque a semana nas costas, porque o mês não fecha, porque o país perpetuamente nas lombas, porque há dias em que se chega a casa sem grandeza nenhuma, salvo essa esperança ridícula de que o campo ainda nos devolva, por noventa minutos, a vaidade das histórias que nos contávamos. não sei se vai ganhar. talvez rebente, exagere, talvez se perca dentro da própria personagem. mas havia qualquer coisa de morta naquela paz anterior, naquela riqueza toda sem sangue, naquele talento de colecção privada guardado em vitrinas com o país à volta a bater palmas baixinho para não partir nada. agora há risco. ainda bem. a selecção precisava menos de serenidade e mais de alguém que abrisse a janela com a vontade ordinária e magnífica de jogar melhor do que os outros. porque o futuro é dos românticos. e, se deus quiser, é capaz de ser nosso.