𝓕ɪᴇʀᴇ. ᵃᵘ

Fiere da un aleteo simple con ambas alas, y sus ojos se afilan para luego pestañear y mostrarlos de nuevo cálidos, como había acostumbrado a Odhran. —Odhran —dice, ladeando un poco la cabeza—, me alegra verte. ¿Quieres sentarte conmigo? Se da el lujo de tutearle. Es suyo. Lo

Fiere escucha a Mallory atento, sin retirar la mirada de encima y casi sin pestañear. Luego, le dedica un pequeño asentimiento y toma de nuevo la sidra. —Nadie está mirándola salvo yo, Mallory. A mí lo que me parece inapropiado es que esté yo aquí bebiendo solo y usted de pie sin

—También hago incienso y leo aparte de leer, majestad —dice Fiere con la simpleza del que comenta el tiempo, dando a entender que no son tan diferentes. Que su vida, contra la creencia común, no se basa en el rezo diario—, pues no es muy diferente del que llega a casa a contarle

seca y las plantas se pudren. En eso estamos de acuerdo. Emitió un pequeño suspiro, que volvió a moverle el velo. —Vuestras flores, sin embargo, majestad, están bien cuidadas. La más joven de ellas florece con el entusiasmo de Nebryssa —porque desde siempre, Iris le ha parecido

—A veces uno ha de tomarse con humor sus propias apariencias —dice Fiere quien, no parece ni de lejos ofendido. Es como si cualquier comentario hacia su propia persona rebotara en la capa de la inocencia o, de la incomprensión. Cuando Aurore toma asiento, él no acorta las