Cuando mi hija, Kira López, falleció por suicidio a consecuencia del acoso escolar que sufrió, empecé a recibir muchos mensajes y condolencias. Pero yo, en aquellos momentos, lo único que quería era un abrazo y un «lo siento». No quería nada más. Por favor, nunca le digáis a alguien que está viviendo una situación como la mía, o similar, que su hijo vino al mundo para que él tuviera una misión. Tampoco le digáis que ahora es un ángel que lo mira desde el cielo, porque eso no consuela: no puedo abrazarla. No me digáis que está en otra dimensión. Aunque yo pueda creerlo, tampoco puedo abrazarla allí. Y, sobre todo, no me digáis que no va a volver, que nunca más la voy a ver. Eso ya lo sé. Y escucharlo duele muchísimo. Mi hija merecía una vida larga y feliz. Merecía crecer, estudiar, enamorarse, equivocarse, reír, cumplir años y hacerse mayor. No merecía convertirse en mi hija eternamente de 15 años. Claro que ahora tengo una misión, pero es una misión que me ha venido impuesta a la fuerza. Y claro que soy fuerte. No me queda otra. Acabo de terminar la carrera de Derecho y voy a tomarme un año antes de empezar el Máster y afrontar el examen necesario para ejercer la abogacía. No sé si algún día me dedicaré profesionalmente a ello, pero sí sé que ser abogado me permitirá dar una batalla todavía mejor. Ser perito judicial especializado en acoso escolar ya me ha ayudado. Me hace sentir que estoy haciendo algo útil por mi hija, que todo este dolor puede servir para proteger a otros niños y para que otras familias no tengan que pasar por lo que hemos pasado nosotros. Recuerdo la voz de Kira a cada instante. Sus gestos. Su sonrisa. Su pelo. Su cara. Mi hija era una gran persona y habría aportado muchísimo a este triste mundo. Te echo muchísimo de menos, Kira. En la fotografía podéis verla compartiendo conmigo un postre bien calórico. Era uno de nuestros momentos: bromear, reírnos y disfrutar juntos de una buena comida. Te quiero, Kira. Para mí sigues aquí. Y mientras yo viva, siempre voy a defender tu memoria y tu honor. trencats.com