شيءٌ في صدري يُريد أن يصرخ. من أقام في جوفي مجزرة، من دبَّ النارَ في رئتي.

محد يدري قد ايش أتلهف للصباح زي الأطفال الليل عدوي الأبدي

البُعد لا يُنقص اللهفة ولا يُناقض الصدق، هو مجرد طريقٍ آخر، منعطفٌ كان لا بدَّ من الانسلاكِ منه. لكنه أبدًا لم يكن معنى للتوقفِ عن الحب. ربما هدنة، ركودٌ في تيار المحاولة، ليس إلا.

بقيت حريةُ الاختيار في فهمِ الدرس أو إعادته من جديد.

«أنا أؤمن بأن الشعر هو غذاء الحب»

مذكراتي القديمة/ كل تلك المشاعر المدوّنة، كانت مشاعر يدي. قلبي خجولٌ من الأبيض، يخشى أن تسبر أغوارَهُ صفحاتُكِ الناصعة، تتمرّدُ الأسطر وتختلس الحقيقة كاملة. قرّر أن يختبئ تحت جلدي، فيقول القليل لأصابعي، كي تُطعم الورق.

أيها الفجر، هل لك من بعد لياليَّ بزوغًا، أم أن جثماني الواقف على النافذة صدق الخرافاتِ، أيها الفجر، هل لك من بين الأجداثِ طلوعًا، أم أن البعث ليس إلا أضغاثُ أحلامِ. متى والحرُّ ينتظرُ شروقًا، متى والصبحُ مجرد أوهامِ؟ أيها الفجر، أين أنت في السماء أنا لا أرى إلا سوادًا في سوادِ.

"ما بيني وبين الحب الآن يشبه نافذةً مفتوحة؛ لا أنتظر أحدًا، ولا أخشى أن يدخل الضوء."

اللهمَّ لا تُرِني في بلدي مكروهًا. اللهمَّ احفظْ بلدي، وانصرْ بلدي، واجعلْه آمنًا مستقرًّا.