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—El dolor es meramente un proceso biológico, uno u otro. ¿Realmente hacen diferencia? Recitó con una frialdad casi escalofriante, un tono que no dejaba a la imaginación el motivo por el que Kafka era tan temida. Difícilmente encontrarías a alguien con una imagen tan clínica (+)

—A-algunas veces, hago uso de un abrecartas. Es decir, que se apuñala la palma... Entrecortada respiración se fue calmando, conforme /de alguna manera/ el picor conseguía desaparecer. No es nada a lo que no acostumbre ya, pero... Maldita sea, como pica.

Sus manos temblaban, era en momentos así que se le dificultaba mantener la fachada fría. Aunque callara, el dolor se reflejaba en su mirada. Tanto así fue, que ni siquiera titubeó cuando la colilla aún encendida de su cigarro fue aplastada por su palma en un impulso. ¿Quema?(+)

—¿Como... Antes? Kafka es una persona que no solía regirse por emociones. Cifras, términos clínicos, procesos meramente biológicos, en eso se resume su vida, casi desde que tiene recuerdos de existir. Pero... Hubo algo. Algo en esas palabras que no le permitió permanecer (+)

Un leve temblor era visible en los dedos de la mayor. Nada fuera de lo común, solía pasar. Uno solo podía imaginarse qué se sentía ese picor constante en el antebrazo. ¿Para ella? No constituyó una distracción al momento. —Lo noté, desde el momento en que te vi... Tenías una(+)

Quizá en otras circunstancias, no dudaría en usar a sus bichos contra el pobre empleado, quien ya se podía ver como disimulaba los nervios lo mejor que podía. Vamos, que la Port Mafia carga su infamia a donde vaya y más a plena luz del día. —Bueno, amigo. Ya la oíste, ¿No? (+)