“Dovevo nasce’ cent’anni fa, nel 1848. Le barricate a Lipsia. A ventidue anni avevo già fatto la Comune di Parigi. Adesso, impiegato parastatale, con tutti i colleghi che passano tutte le ferie a seguire tutti i festival dell’Unità, con i balletti della Moldavia e con le ciocie importate dall’Ungheria. Gino Paoli, Pinocchio, Mike Bongiorno, Marilyn Monroe, Altafini, Gianni Morandi, Gianni Rivera. Hanno avuto una funzione negli anni ’60. Ma che stiamo facendo? Ma che sta succedendo? Ma quando vedremo il sole? Sto male, c’ho pure freddo”. No, non è mia. La dice il personaggio di Vito in Ecce Bombo. E allora, suvvia, l’antisistema è anche un rito di passaggio, una specie di certificato di coscienza. Prima ancora di capire come si ottiene un mutuo, si impara che il capitalismo, incarnato dalle vetrine del lusso in centro, è il nome del male. Ok, qualche capo lo si porta a casa, ma una mela marcia la si trova sempre. Il Sessantotto francese e quello italiano ebbero ragioni, protagonisti ed esiti diversi, intrecciando contestazione studentesca e conflitto operaio. Ridurli a un capriccio sarebbe forse eccessivo (ma confesso di provare questo impulso dall’età di 12 anni). Viceversa, è capitato che su quell’era (finita con i cadaveri sui marciapiedi delle strade) si sia costruita una magnifica leggenda che ha offerto un repertorio inesauribile: l’occupazione, l’assemblea permanente, la barricata, la convinzione che la propria impazienza sia già una teoria della società. Cambiano i bersagli e le parole d’ordine; il prestigio del gesto rimane. E rimane anche la soddisfazione di sentirsi irriducibilmente diversi facendo esattamente ciò che ci si aspetta da loro. Stessi slogan, stessi nemici, stesso sfondo color asfalto autunnale. A intervalli regolari qualcuno desidera la propria Comune di Parigi, possibilmente concentrata in un fine settimana. Il programma si riassume in “spacchiamo tutto”. In Padri e figli, Turgenev aveva già affidato a Bazarov la risposta all’obiezione che bisogna anche costruire: “Non è compito nostro… Prima bisogna sgombrare lo spazio”. Dai nichilisti russi ai rivoluzionari del fine settimana, il cantiere resta affidato a qualcun altro. La vetrina infranta offre una gratificazione immediata che nessuna equa riforma fiscale potrebbe garantire. Fa rumore, produce immagini, conferisce la sensazione di avere finalmente inciso sulla storia. Sui vetri, di sicuro. Naturalmente l’adolescenza comporta una dose considerevole di stronzaggine. La sproporzione tra la vanità del tutto e quanto si pretende di aver capito appartiene a quell’età, insieme al bisogno di riconoscersi in un gruppo e di attribuire un significato grandioso alla propria presenza nel mondo. Il problema comincia quando gli adulti, che già hanno riposto le grandi speranze accanto ai piccoli rancori e preso l’abitudine di raccontare come scelte deliberate i propri fallimenti, cercano negli occhi dei ragazzi un’immagine di sé meno desolante. Parlano di quegli anni con il sorriso indulgente che si riserva alle fotografie in cui si era ancora belli, aspettando pietosamente che qualcuno chieda di vederle. Allora tornano i racconti, i nomi, le notti in cui pareva che tutto dovesse cambiare. E per qualche minuto anche la vita venuta dopo sembra una parentesi, un contrattempo che si è prolungato per quarant’anni. Davanti ai nuovi ragazzi in lotta provano perciò una gratitudine che somiglia alla speranza. Qualcuno torna a pronunciare le loro parole con la serietà che loro stessi hanno perduto; qualcuno offre una nuova occasione a ciò che, nelle loro vite, si è accomodato senza troppo rumore. Meglio interrompere il racconto proprio nel punto in cui erano ancora pieni di speranze. Meglio incoraggiare, commuoversi, spiegare che i giovani hanno sempre qualcosa da insegnarci. Continua su InOltre. Il link nel primo commento.