S. D. Tolson

—“Ni muy cerca que te quemes ni muy lejos que te enfríes” —¿Dónde, entonces. —En las templadas tierras de la Utopía.

Hay palabras tan manidas—tan traídas y llevadas—que se duda puedan tener significado auténtico; palabras de la falsificación y lo equívoco. Palabras, por ejemplo, como “amor” y “felicidad”.

Nada existe si no existo yo.

Nadie entiende a nadie, pero todos nos damos por entendidos.

Ha amanecido otro día: corresponde sorprendernos.

Es en su soledad esencial que el individuo se ha de dar por plenamente cumplido.

El río revuelto de los descarados—aluvión destructivo—se lleva todo por delante, incluso a los propios gananciosos y oportunistas pescadores.

La mente impera, incluso cuando delira.

—¿Ha nacido uno sólo para vivir este instante?— se pregunta admirado ante el momento que le parece—como todo momento parece—memorable.

Dice el refrán —y axageradamente acierta—que “no hay mal —ni bien tampoco—que dure cien…” segundos. El tiempo va de prisa.

Lo normal es que se confunda lo cursi con la poesía y el amor con el deseo.

—“Más vale solo que mal acompañado”—afirma el impaciente misántropo decepcionado.

La eterna horizontal: agua y arena. La vertical, que ansiosa asciende.

“Quien canta—dice el refrán—su mal espanta” o, como mejor lo dice el gaucho payador : “… al hombre que lo desvela/una pena extraordinaria/como el ave solitaria/con su cantar se consuela.

Sólo puede volar quien se atreve a las alturas.

Innumerables, como los grillos invisibles entre las flores y la maleza, cantamos, incesantes, nuestra estridente letanía. Cada grillo, el único; todos los grillos el mismo.

No son acaso las palabras instrumento principal de la falsia?

Quién sabe de encuentros y desencuentros dice que no es asunto fácil encontrarse de pronto, inesperadamente, consigo mismo.

Se ha vuelto de serpentina el camaleón, bella piedra inmutable.

Comprender no basta.