Mathis Beaufort

Mi compañero de trabajo se llevaba material de oficina a escondidas todos los viernes. Paquetes de folios, grapadoras, cartuchos de tinta carísimos. Pensábamos que estaba montando una gestoría por su cuenta y que nos estaba robando a todos. El viernes pasado lo acorralé en el parking cuando iba cargado con una caja.

Mi socio, un recién graduado de la Generación Z, anunció en el almuerzo que dejaba la agencia porque la cultura era «tóxica». Casi escupo el café con leche. A sus 23 años, Kevin jamás había traído un cliente nuevo, cerrado una venta ni cubierto las nóminas de los diseñadores. Yo había pagado su membresía en el coworking, comprado su ordenador de gama alta e incluso costeado su viaje a un congreso en Lisboa, porque decía que requería inspiración creativa. Pero, por lo visto, exigirle que enviara dos reportes por semana me convertía en un jefe «tóxico». «Jefe, cortas mi libertad creadora», soltó mientras miraba su reloj. Le pregunté qué norma lo ahogaba tanto. «No dejas de pedirme métricas exactas y horas de entrega. Sé trabajar». Asentí. «Es lógico. Los profesionales serios asumen sus propios plazos». Tiró el estuche sobre el escritorio. «¿Por qué te obsesionas con el control?». Le expliqué con calma que era libre de crear su propio negocio, pero que yo no mantendría un salario fijo que él pretendía cobrar sin medir ningún rendimiento. Se burló. «¡Venga ya! Triunfaré por mi cuenta. Mi red me respalda». El viernes siguiente, recogió sus cosas en tres cajas y salió. Lo vi tomar el ascensor, dudando si había sido demasiado duro. Luego, el lunes por la mañana, recibí un correo del banco emisor. Resulta que mi socio me había puesto como deudor solidario del crédito.