il dolditoriale

Ho visto Minotaur di Andrej Zvjagincev. Prima di tutto, voglio dire che davanti al cinema c’era la fila. C’erano italiani, per lo più molto giovani. E questo mi ha fatto davvero piacere. In fondo, nella storia resteranno i film di Zvjagincev, non le produzioni scadenti di Russia Today. Tra molti anni, questi ragazzi ricorderanno la Russia degli anni Venti del Duemila anche attraverso quella che hanno visto in questo film. Non importa quanti soldi le autorità russe spenderanno per presentarla in modo diverso. Il film è naturalmente molto potente. Girato magnificamente: il direttore della fotografia, Michail Kritchman, riesce ancora una volta a fare qualcosa di straordinario. E restituisce con grande precisione l’atmosfera della Russia dell’autunno 2022, durante la mobilitazione. Mi si è stretto il cuore quando al protagonista, quasi en passant, elencano i nomi dei dipendenti che se ne sono andati in tutta fretta, letteralmente nel giro di una notte. Una piccola scena, poche parole. Ma chi ha vissuto quel periodo vede subito tutto davanti ai propri occhi. Io ero partita prima, durante la prima grande ondata, subito dopo l’inizio della guerra. Ma ricordo benissimo quella sensazione. Oggi è partito uno, domani un altro. Persone che fino al giorno prima facevano parte della tua vita quotidiana, una dopo l’altra, scompaiono. E c’è continuamente la sensazione che qualcosa di terribile stia già accadendo e, allo stesso tempo, debba ancora abbattersi su di te. Uno dei personaggi, Denis, sta organizzando una partenza per la Thailandia con la sua ragazza, in attesa che le cose si calmino. Il protagonista gli chiede con un sorrisetto: «Ma allora sei un traditore della patria?» «E se fosse la patria ad aver tradito me?» Ecco, in due battute c’è racchiusa una quantità impressionante di conversazioni degli ultimi anni fra quelli che sono andati e quelli che sono rimasti. Per il suo film, Zvjagincev ha preso spunto da La femme infidèle di Claude Chabrol. Ha trasferito la storia di un tradimento coniugale nella Russia del 2022, dove per Gleb, il proprietario di un’azienda di trasporti, crollano contemporaneamente la vita di sempre, il rapporto con la moglie e la convinzione di poter controllare qualcosa. Gleb e sua moglie Galina parlano in un modo talmente riconoscibile che a tratti si prova imbarazzo. Sono persone che stanno insieme da molti anni, crescono un figlio, conoscono un’infinità di dettagli della vita quotidiana l’uno dell’altra. Eppure sono praticamente incapaci di dirsi qualcosa di veramente importante. Al suo posto ci sono silenzi, sospetti, controlli, mezze verità. Nel frattempo, intorno a loro c’è la guerra. I dipendenti guardano le immagini delle città ucraine distrutte, discutono delle partenze, di Verchnij Lars dove c’era una coda infinita per scappare dalla Russia. E Gleb scopre che sua moglie lo tradisce. La sua è una catastrofe personale che occupa quasi tutto il suo campo visivo. Una cosa molto umana, a pensarci: anche quando il mondo crolla, il proprio dolore è quello che si sente più intensamente. Ma non gli sarà permesso di occuparsi soltanto del proprio dolore. A Gleb viene chiesto di fornire quattordici dipendenti da mandare al fronte. Può scegliere personalmente chi sacrificare. Se rifiuta, verranno a prenderli senza nemmeno coinvolgerlo. Quattordici persone: esattamente quanti erano i giovani, ragazzi e ragazze, che gli ateniesi consegnavano al Minotauro. Solo che qui il sacrificio è presentato come un normalissimo adempimento amministrativo per il dirigente di un’azienda. E questa, probabilmente, è una delle cose più spaventose del film. Ti viene proposta come un privilegio la possibilità di decidere personalmente chi sacrificare. Puoi persino dimostrare premura: salvare un dipendente e mandarne un altro al suo posto. E così una persona comincia a ragionare secondo la logica che le è stata imposta. 1/

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