Maria Lezo

Hace días que se me rompió algo dentro, además del corazón, y no encuentro con qué repararlo. Me guardo el silencio. Me queda mucha lucha. Me voy un tiempo o todo el tiempo, no lo sé. Gracias por confiarme vuestras palabras. Gracias por acompañarme mientras pude decir algo. 💔

Qué brutal es la falta cuando se va un amor así, silencioso, presente, inmenso. Cuánto amor me falta, Jazz. 🖤

Hay dolores que no buscan palabras, solo un silencio compartido. Te acompaño, aunque sea con esta tristeza mía que también quiere sostenerte un poco.

Mis sueños siempre terminan donde las personas que quiero no caben. Elegir también es perder.

Me gusta que digas cosas como mi nombre. El resto podría ser silencio…

Cada vez que el día se rinde, me basta imaginar que tus labios tengan la valentía de detenerme el cuerpo, y no te asustes si te trepo ni te vayas si, en lo más bajo del sol, te pido que sientas mayo como a un olvido de distancia, a un beso que no volvió y a otro que aún duele.

Los que aman con todo, saben que el “después” no es suficiente. Lo que no se vivió es solo una nostalgia sin raíz.

Brindo por los ingenuos que aún creen en el amor… y por los lúcidos que, a pesar de todo, siguen brindando.

Porque al final, entre tanto intento, solo quedamos nosotros: dos tercos que se rozan sin llegar nunca a tocarse.

El amor dura menos que el olvido. Cuando un corazón se rinde, olvida incluso a quien solía latir

Si te llevas todo, dejame la risa. No porque me salve, sino porque sin ella, hasta llorar sería inútil.

Un corazón que espera a quien lo partió en dos no necesita abrigo, necesita olvido.

Elegí vivir cuando solo quería morir. Salió regular. Pero fue vivir.

Lo que no fue también escribe la historia.

Galicia non se di, respírase. Fica no vento, na choiva mansa, na saudade, na morriña, no mar. Gárdote, terra, nas túas letras. #diadasletrasgalegas

Nunca fui más vulnerable, nunca más fuerte. Qué extraño es el poder de tus manos.

Ven, escríbeme aquí donde late. Ya no tengo escudo.

Te rompió. Y le tallaste una estatua, pero el arte también sangra.

Esta vez sí te dejaría quererme, solo por la urgencia absurda de escribir, al fin, ese maldito poema de amor.