A mi mamá la estafó Fernando Cerimedo. Cerimedo fue condenado penalmente a prision en 2016, por aquellos hechos. La condena quedó firme en 2016. Cerimedo entró personalmente al departamento cuando nosotros no estábamos. Rompió la puerta, ingresó, vació el departamento y se llevó nuestras cosas. Se llevó los muebles. Se llevó nuestras pertenencias. Se llevó la intimidad de una familia. Se llevó hasta la ropa de mi mamá. Hasta sus bombachas. Y después entregó ese lugar a otras personas, cuando alguien entra a tu casa y se lleva tus cosas, no está llevándose solamente objetos. Está entrando en tu vida. Está tocando tus recuerdos. Está entrando en tu intimidad. Y eso fue lo que le pasó a mi mamá. Una mujer que había trabajado toda su vida. Una mujer que tuvo una infancia horrible y que después pasó décadas haciendo lo que hacen tantas madres: trabajar, criar, cuidar, postergarse y dar todo lo que podía a sus hijos. Mi papá también trabajó toda su vida. Tenían un sueño Llegar a viejos y tener un lugar propio. Ese departamento era ese sueño. Era el lugar donde mi mamá pensaba vivir su vejez. Y ese sueño terminó convertido en un infierno. Quince años atravesando abogados, tribunales, trámites, decisiones, obstáculos y silencios. Mi mamá no solamente tuvo que esperar. Tuvo que litigar. Tuvo que seguir enfrentando judicialmente a la misma persona que había destruido aquel sueño. Hasta el año pasado. Hasta hace apenas unos meses. Cuando ya tenía ochenta años. Y hace apenas unos meses tuvo que volver a encontrarse con Fernando Cerimedo. Tuvo que volver a verle la cara. Después de haber envejecido. Tuvo que volver a sentarse frente a la realidad de aquella persona. No es una causa de hace quince años. Para mi mamá ocurrió hace unos meses. Hace unos meses volvió a verlo. Hace unos meses volvió a sentir que aquella historia seguía ahí. Mientras los expedientes avanzan o se detienen, las personas envejecen. Mientras alguien mira una causa como un expediente más, mi mamá envejece. Y hoy mi mamá tiene ochenta años. A veces mira la televisión y pregunta si nos van a pagar. Pregunta si nos van a dar el departamento. No comprende cuánto tiempo pasó. Y yo la miro y pienso: ¿Cómo le explico que el tiempo que ella estaba esperando ya se terminó El tiempo en que tendría que haber disfrutado aquello por lo que trabajó toda su vida. Y mientras mi mamá envejecía, tuvo que ver otra cosa. Tuvo que ver cómo el hombre que había destruido aquel sueño seguía adelante. Estamos hablando de una persona que tiene un historial de antecedentes y episodios cuestionados que, según la documentación y antecedentes públicos que hemos venido reconstruyendo, se remontan al menos a 2005. Una trayectoria pública que presenta una imagen de empresario, estratega, asesor, operador y especialista. Pero detrás de esa imagen existe también una historia de conflictos, denuncias, hechos investigados y, en nuestro caso, una condena penal firme. Y entonces aparece la contradicción que me resulta imposible aceptar. Mientras mi mamá envejecía, él crecía públicamente. Mientras ella miraba televisión sin comprender por qué habían pasado tantos años, él accedía a espacios de poder. Llegó a la Casa Rosada. Se relacionó con funcionarios. Asesoró y trabajó alrededor del poder político. Y nosotros tuvimos que mirar todo eso. Mi mamá tuvo que mirarlo. Una mujer de ochenta años. La misma mujer a la que él había dejado sin su casa. La misma mujer a la que le había vaciado el departamento. La misma mujer a la que le había sacado hasta su ropa. La misma mujer que llevaba quince años esperando. Y ahora, después de quince años, tuvo que volver a encontrárselo cara a cara. ¿Cómo puede ser que para llegar al poder alcance con construir un currículum, una imagen, contactos y una narrativa, mientras la historia de las personas que quedaron destruidas detrás de esa trayectoria quede enterrada? ¿Dónde quedó mi mamá en todo ese relato?