Henman

Ist es korrekt anzunehmen, daß ein übergewichtiger Kolibri, Kilobri genannt wird?

Dem Blick aufs sonnenschwere Laub der Bäume wohnt jene feine Poesie eines Déjà vu inne. Die Erinnerung, daß alles einmal gut war. Die Hoffnung, daß alles wieder gut wird. Das Wissen, daß Leben ein beständiges Werden und Vergehen ist. Der Blick ins Grün erquickt die müde Seele.

Plusquamperfekt war immer schon ein Hurensohn gewesen.

Ist alles Licht, und alles Du, ist alles schnell, und immerzu ist's Atemtanz, im Abendrot, und jedes "Tschüss", ein kleiner Tod.

Eines der schönsten Gefühle ist es, nichts zu sagen, aber trotzdem verstanden zu werden.

Auf dem Kranausleger haben, an des Armes letzten Spitzen, sich zwei übermüt'ge Raben, aufgereiht, um dort zu sitzen. "Von hier oben lässt sich trefflich, auf der Leute Häupter spucken, auch Verdautes lässt sie schrecklich, schreien, drohen, fluchen, ducken."

Der Blick aufs Meer, Unendlichkeit, hier vorn der Strand, da hinten schreit, ne Möwe in die Gischt hinein, das Leben kann so einfach sein.

Ein sanftes Säuseln bringt mich durch den Tag. Erstaunlich leichte Launen. Ein frischer Mut, den einzig mir vermag, dein Lächeln zu zu raunen. Da morgendlich dein weicher Blick, mein Augenlicht benetzte. Und Stund' um Stund' und Stück für Stück, mich tageslang ergötzte.

Zwischen meinen Rippen wimmert schimmert glimmt ein leises Licht, hab die Welt noch nicht vergessen, Welt jedoch, vergisst du mich?

Honiglicht hält Einzug, nun da der Herbst naht. Süß und schwer tropft es von den Bäumen. Durchzieht den ebbenden Tag. Dämpft in weichem Fluß den Alltagslärm. Gleitet und streift durch surrende Wiesen. Ein warmer wabernder Tanz. Ein leises und sämiges Glück.

Schon gegen fünfe steht die Sonne auf halb sechs am Himmel. Tief und schief. Malt drunten lange Schatten. In ihnen rattern emsig die Gartenriesler. Nähren dürstendes Gräserallerlei. Füttern turmhohe Sonnenblumenbeete. Der Sommer geht rasant. Aber tausendschön. So gegen fünfe.

Hier ist doch alles. Sonnenweiche Wiesen und dichte, schwere Luft. Hummelflug und Himbeerduft. Hier ist doch alles. Hier an der Grenze des Sommers. Kastanienwelpen und Gräser zwischen den Lippen. Himmelblau und Heidekraut. Hier ist doch alles. Hier bei dir.

All die Bäum' in Borkenwesten, Sommerresten, letzten Ästen, forsch im Forst das Frühjahr testen, Knopsengästen wilden, festen, besten Sinn zum Blühen schenken, mir den Blick in Hoffnung tränken.

Im Angesichte der Schwarzmaler, Miesmacher und Neinsager scheint es wichtig sich vor Augen zu führen, daß man keine Religion ist. Dein Erfolg hängt nicht davon ab, ob andere an dich glauben. Solange du es selbst tust.

Daß sich mittendrin alles ändert & es so ein Jahr wird, welches man rückblickend mit 100% weniger Krebs und 50% weniger Nieren abschließt, hätte sich eingangs auch niemand träumen lassen. Wenigstens ist nun das Gemüt noch saumselig in zufriedener Kampfeslust für 2023 verhaftet.

Die Blicke leer, er spricht nicht viel, im Inner'n lebt er im Exil.

Im Flüstertone hab ichs nur gedacht, mit blassen Strichen erst notiert, wie wohl mein Herz die Welt umfasst, wenn deine Nähe mir garniert, jed‘ Zeigerrund, jed‘ Tag, jed‘ Nacht, nun ruf ichs laut, du bist mir Kraft.

Konnten Pupillen verwildern? Sanft dem Zerfall entgegenwachsen? Sein unwirscher Anblick im Spiegel schien dies zu suggerieren. Nur im ersten Morgenlicht war es zu sehen. Fluglose, ungeschlachte Blicke. An deren Enden jedoch bereits hunderte Ideen aufs Erblühen harrten.

Dein weicher Atem erst, so kissennah geflüstert, macht Nächte weit, und Träume frei, unds Herz alsbald synchron.

Überraschende Erkenntnis: Heutzutage gelten 20-jährige mit fransigen Schnurrbärten als attraktiv, für die wir uns damals sogar als 13-jährige geschämt hätten. Tempora mutantur.

Wieder einen ganzen Tag lang meine Arbeitszeit vermeeten.