Il y aurait tant à dire de cette couverture que le spectacle y est déjà complet. Consacrer la une à la prétendue « affaire Bardella » tandis que les lycées brûlent ne révèle pas un ordre de priorités : cela révèle l’ordre. Celui du Nouvel Obs, pour qui le réel n’advient que recouvert d’un nom et d’un soupçon. Le reste n’est que décor. La photographie coiffe Bardella d’une mèche dont on ne sait si elle vise Hitler ou le gag de de Funès. Logiciel arrêté entre 1940 et 1945, volonté de nuire devenue réflexe, finesse de locomotive à vapeur — sauf que la locomotive, elle, avançait. La France périphérique se contrefout de l’affaire. L’« onde de choc » y a la portée d’un pet dans une baignoire : bruit intérieur, vite dissipé, qui n’intéresse que ceux qui étaient déjà dans l’eau. Carcassonne connaîtrait une « dérive trumpiste ». Peu importe le sens. « Dérive » suggère la sortie du Bien ; « trumpiste » condense méchanceté, bêtise et ubuisme, et déclenche l’indignation vertueuse jointe au plaisir de se sentir supérieur. Que Barthès ait été deux fois élu député ne change rien : on sait reconnaître quand le peuple se trompe. Qualifier ces émeutes de « révolte sans précédent », alors que les cinq dernières années en offrent d’identiques, c’est flatter les gamins récupérés — abonnés de demain, enfants des abonnés d’aujourd’hui. Reste le « livre choc » sur l’inceste, sujet rebattu depuis Angot. Le tabou est devenu rite, le choc routine. On feint la découverte pour confirmer la paroisse. Florilège ajusté d’une gauche qui ne parle plus qu’à elle-même, et prend le bruit de sa voix pour le grondement du monde. Chipie de C

La démocratie représentative n'est qu'un artifice pour trahir la volonté populaire

Le chiffre est implacable et le rythme aussi : un jour sur six hors de France Macron élu 2fois 🙀350 déplacements, 101 pays, et il reste encore du mandat. Sarkozy et Hollande réunis n’arrivent pas à ce total. On appelle ça de la diplomatie. Traduction plus exacte : l’Élysée est devenu une escale. Le pays brûle, la dette enfle, les hôpitaux craquent, l’insécurité s’installe, et le chef de l’État répond par un communiqué depuis Damas, Ankara ou Séoul. Ce n’est plus l’exercice d’une fonction, c’est l’habitude prise de ne plus rentrer. La forfaiture moderne n’a plus besoin de coup d’État : elle se contente de cette absence organisée, de ce mépris tranquille pour le territoire réel, et de cette conviction que le monde entier a droit au discours pendant que les Français ont droit au survol. Neuf ans de ce régime, et l’on s’étonne encore que plus personne ne croie qu’il y ait un pilote dans l’avion. Chipie de Caumon

Que l’on se soit résolu, par deux fois déjà, à reconduire Macron au sommet de l’État ne saurait nourrir le moindre optimisme sur le choix des Français. Ils restent, plus que jamais, les choses dociles des médias : matière première façonnée au jour le jour par la peur, l’indignation de commande et le récit unique. La simple évocation du Front national — devenu, dans la liturgie contemporaine, l’unique mal absolu — suffit encore à les faire basculer, le cœur léger et la conscience en règle, du côté de la gauche, pourvu que celle-ci se présente sous les traits rassurants du moindre mal. Ainsi se perpétue le grand théâtre : on ne choisit plus, on se protège ; on ne vote plus, on exorcise. Chipie de Caumon

Une attribution tout à fait contraire à l'éthique du prix Nobel ! Ce n'est pas un prix d'union et de consensus, c'est un prix de division!

Et voilà Anne Carson sacrée sainte de la littérature. Canadienne, classiciste, fragmentaire la dame ne fait rien comme tout le monde, et c’est précisément ce qu’on célèbre. Œuvre audacieuse, formes nouvelles, dialogue avec les Anciens… Bref, on a couronné l’art de ne pas faire de livres comme les autres. Il y a Antigonick, Nox, boîte à chagrin et reliquaire de luxe, Marilyn en Hélène de Troie, des fragments, des énigmes, du grec et de la mélancolie. Le lecteur doit aimer les solitaires, les excentriques, les stylites et les cyclistes d’endurance. Notre époque n’aime plus les équipes : elle préfère les ermites, à condition qu’ils soient publiés chez le bon éditeur. Et puis il y a La Beauté du mari : un homme magnifique, menteur et infidèle ; une femme qui n’arrive pas à cesser de l’aimer ; vingt-neuf tangos pour danser jusqu’au désastre. L’adultère a trouvé sa métrique, le malheur son emballage littéraire, et le lecteur son mode d’emploi. Tout est là. Le fragment devient profondeur, l’obscurité audace, l’étrangeté génie. Stockholm pose l’autocollant, et la littérature applaudit en chœur ce qui se tient à l’écart — pourvu que l’écart soit homologué par le Nobel. Le mari ment, la femme souffre, les tangos s’achèvent. Et nous, nous appelons ça des formes nouvelles. Chipie de CAUMON