عطَش

الخوف وصورته المكبّرة للقلق قراءة في رواية "خوف" لستيفان زفايغ يضع ستيفان إصبعه على شيءٍ فيك، ثم تسمع صوتًا يهمس داخلك: هذا أنت… فلا تتظاهر بأنك لم تفهم. ربما شيءٌ طالما أخفيته عن نفسك .. ولعلّ أكثر ما يفعله الأدب قسوةً أن يجعلنا نرى ما اعتدنا الهرب من رؤيته، ثم يتركنا وحدنا أمامه. قرأتُ "خوف" بانزعاجٍ من ستيفان زفايغ والأفكار التي يبني عليها رواياته، انزعاجٍ أحاول موازنته بإعجابي بحساسيته في الوصف وقدرته على تشريح النفس البشرية، وكأن براعة الكتابة تبرّر لي اختياراته. لا يتعلّق انزعاجي بخطأ إيرين، الذي تقوم عليه فكرة الرواية، بقدر ما يتعلّق بالطريقة التي يتحوّل بها خطؤها إلى سلطة تُمارَس عليها، ويعيد بها الخوف تشكيل علاقتها بنفسها والعالم، حتى يصبح هو نفسه عقوبتها على ذنبها. تكمن قيمة الرواية في قدرتها على جعلنا نراقب الانهيار من الداخل. ولعلّ لكل إنسان نصيبًا من الخوف.. لذلك سيستقرّ وصفٌ ما من الرواية في داخله، ويستدعي مشهدًا من حياته، أو يذكّره بخوفٍ عاشه، مهما بدا بسيطًا. فكما يُقال، أقسى سجون العالم هو الخوف الذي نبنيه في عقولنا، ولا يخلو عقلٌ منه. ويبقى السؤال: هل يخاف الإنسان العقوبة، أم يخاف سقوط الصورة التي بنى عليها حياته؟ لأننا أحيانًا لا نتمسّك بالحقيقة بقدر ما نتمسّك بحقّنا في ألّا يرانا أحد على حقيقتنا .

اخترنا ما يمكننا الندم عليه، لكن لا يمكننا التراجع عنه .

حالة تعلّم مستمرّة .. نسخةٌ تتعلّم كيف تكون أقوى 🏋🏻‍♀️

كونُ الإنسان قادرًا على الحب، فهو بخير .. بخير جدًا. الحب ما زال في نظري الطريقة المثالية لمقاومة قسوة الحياة

تُشير الساعة إلى السادسة صباحًا، أو إلى رقمٍ آخَر لا يعني لي شيئًا. أفتحُ عينيّ على السقفِ الذابلِ ذاته، وألبثُ في السريرِ محاطًا بهدوءٍ ثقيلٍ لا يجرحه صوتٌ ولا خطوة. أحاولُ.. بجهدٍ داخليٍّ ومضنٍ أن أقبضَ على خاطرةٍ واحدة.. على رغبةٍ ضئيلة أو شعورٍ مهما كان واهنًا، ليكون لي حجّةً كافيةً أرفعُ بها هذا الجسدَ عن الفراش .

للمرء قدرةٌ غريبة على تأجيل انهياره.

أسمع الآية بهذا الصوت دائمًا، ويصادف أن أحفظها صباحًا، وأن أصوّر السماء عصرًا بالشعور ذاته الذي تتركه الآية في نفسي، وأن أصنع منها لوحة الآن.. هذه الأشياء التي تحدث بشكل عادي وببساطة، دون ترتيب أو تدبير، هي ما يجعلني قادرة على الشعور بالحياة، قادرة على مواصلة العيش. 🤎